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Ainda não vi nesse mundo o que me console

08 set
Grigory Karpovich Mikhailov - Prometeu

Grigory Karpovich Mikhailov – Prometeu

Ainda não vi nesse mundo o que me console.
Todos tão retos e ilibados
Só me acusam de meus defeitos e injúrias.
Nem minha própria mãe
Deu-me carinho e aconchego.
Dava-me coisas.
Dava-me alimento, presentes,
Mas coisas.
E mais nada do que meramente coisas.
Não sentava comigo e filosofava.
Não que fosse incapacitada intelectualmente,
Não que lhe faltassem virtudes,
Não que não houvesse nela
Um único vago de incompreensão.
Faltava-lhe, talvez… Coragem.
Coragem para dizer o que pensava deveras,
Para ouvir o que fosse a minha verdade.
Não a minha mais absoluta,
Mas a que em mim estava presente
No momento do diálogo.
A impressão que levo desse mundo
É que deva ser eu um rato,
Ou um obscuro inseto,
Que rasteja pelos cantos escuros
Das paredes engorduradas das cozinhas.
Não existem em mim carências.
O que há em mim é a dor
De toda a constatação.
Talvez. Talvez deveras devesse abandonar
Qualquer menor desejo
De reconciliação com a vida.
Contudo em mim a vida grita
E transborda em verso,
Que nem eu sei porque existem,
Se são alucinações,
Delírios dos andrajos de que minha alma se veste,
Se são expressão de minha insânia e angústia,
Se enfim,
Não são absolutamente nada
E apenas versos.
Tudo em mim se faz presença,
Tudo em mim é ferro em brasa
E deixa imensas marcas em minha memória,
Tudo em mim tortura e é glória:
Um sem limite de sensações
E infinitos sentimentos.
Tudo em mim ataca e me consome.
Tudo em mim.
Tudo em mim me alimenta
E me causa imensa fome.
Tudo em mim é poesia.
O tudo e o nada.
O universo e a inexistência.
Tudo em mim sou eu
E tudo mais.
Tudo em mim segue
E tudo passa.

S. Quimas

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Publicado por em setembro 8, 2016 em Poesia

 

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