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Sofro nos meus versos

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Sofro nos meus versos
Como um cão imundo jogado à sarjeta.
Quem saberá de mim
Senão eu mesmo?
Eu que já não me sei
E por completamente me abandono.
Já cansei de minha poesia.
Ela assim só diz de mim
E de minhas totais renúncias.
Queria o veludo das situações
E não a aspereza dos fatos.
Mergulho num horizonte de cegueira
Ao qual nem a mim enxergo.
O que falo é balbucio,
Um esgar de contradições.
Meus céus são nuvens,
Não que nisso não haja beleza,
Mas quero o azul pleno,
O sol rasgado.
Ah, fado que me persegue,
Transtorno que me transtorna,
Morte que me ronda
Com ares de quem consola!
Se eu me liberto e por renúncia a que eu sou
E não pela controvérsias de opiniões.
Já de tudo que se passa
E aquilo que jamais vi ou senti,
Sou assim completo abandono
E minha única virtude é ser poeta
E derramar palavras.
Quisera ser mudo de mente,
Nada pensar e não ter nada a dizer,
Ser uma entropia.
Porém, algo me domina além da força que possuo
E me move a grafar com a pena
Aquilo que não é de mim
E que pertencente ao mundo por completo.
Sou sequaz da abstinência da humanidade
De toda a felicidade,
A encarnação de sua maldita falência.
Abandono-me sem rumo
Ao esmo de minha concupiscência,
Dos lastros de minhas dores,
Do sufocamento de minha total inconsciência.
Já não me atrevo à sorte.
Não a tenho.
Sou o andrajo de uma quimera,
O roto estado de minhas circunstâncias,
Um execrado que só delira.
Transformo em versos
As minhas mais contumazes vicissitudes.
E pergunto: para quê?
Melhor seria me calar.
Mas quem contém
Um vômito?
E eu fico aqui a psicografar
A mensagem tortuosa
De um mundo inteiro
E nada colho do canteiro
Senão a ausência de flores.
Nisto restam rumores,
Mas não a melodia da música.

S. Quimas

 
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Publicado por em maio 4, 2016 em Poesia

 

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Eu não deixo retratos

 

Albrecht Dürer - Autorretrato

Albrecht Dürer – Autorretrato

Eu não deixo retratos
De minha perdida vida em três por quatro…
Eu escancaro na mais alta resolução
O incompreensível de todas as minhas incertezas.
Não ando em sombras que possam velar
O sinal inexorável de minha pequenez.
Ao contrário, se chagas eu tenho,
Se maculado ou o que eu tenha,
Grito ao mundo toda a minha controvérsia.
Alguém me creu são?
Ah, me perdoem os dissimulados!
Onde haveria sanidade em quem a poesia possuiu?
Sanidade é para gente reta,
Não para quem, poeta,
Faça tal coisa: poesia.

Tem-se do poeta uma imagem muito lírica.
Vive ele alçado ao Olimpo,
Convivendo entre deuses.
Mal se sabe a sua sorte
E o fardo que carrega.
— Vês ali? É um poeta…
— Oh! Tanta beleza…

Não digo que belezas e sentimentos sublimes não há.
Não haveria de ser de outra forma,
Pois poeta é assim:
Cata migalhas de algum bom sentimento do mundo
E chafurda em sua excrecência.

Ah, como são doces e perfumosas as flores,
Quão belo o dia que nasce iluminado,
O hálito da terra quando cai a chuva…
Quanta beleza, quanta imensa beleza.

O mundo se colore de cores.
Cada um e ser tem sua sensibilidade.
Uns percebem, outros limitados, não.
Será somente o mundo o que se percebe?
Não haverá uma alternativa aos sentidos?

A noite caiu…
Agora as estrelas riem do meu fado.
Grandes prostitutas! Levianas!
Digo-lhes: as estrelas não passam disso.
Foram existidas (perdão, mas sigo)
Para durarem imensamente.
Porém, têm uma vida monótona.
Iluminam, alimentam umas bolinhas
Parasitadas por umas criaturas ínfimas,
Essas que dão o nome de vida.

Talvez eu esteja certo em muitas coisas
E em outras não.
Mas o certo pelo certo e o errado por outro,
Resolve-se na constatação da imprecisão
Do que são todas as certezas,
Sejam elas religiões, filosofias, ciências,
E acima de tudo o que penso.
Nada disso vale tostão furado,
Pois tudo se transforma e a mente se alarga
E o que era hoje…
Certamente amanhã não será.
Ou será?

Quem se dá o trabalho de ler os meus garranchos
Deve muito em fazer o sinal da cruz.
Chega de martírio:
Regurgitar o próprio vômito de suas memórias
Já é um enorme padecer.

S. Quimas

 
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Publicado por em fevereiro 4, 2016 em Poesia

 

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